Pulseadas visuales

Sentado en el mismo bar desde hace unos días paso largo rato escribiendo, sin embargo me doy cuenta de que buena parte de ese tiempo intercambio miradas. Hace ya varios días que vengo conversando ocularmente con cientos de personas. Se trata de interacciones la mayoría de las veces muy cortas, fragmentos minúsculos en los que nos cruzamos la mirada. Algo nos decimos mutuamente. Desde ya que si son mujeres la cosa tiene un toque insinuante, ahí es donde soy muy malo. Si son varones rápidamente me alarma que me malinterprete.

Una niña me mira desde la combi, la miro, ella mira para otro lado y cada tanto vuelve a mi a ver si la sigo mirando, no sabe que hacer y la combi no arranca. Me asombra que siendo tan chica no me sostenga la mirada, que ya sea "grande" en ese sentido.

La mayoría de las mujeres no sostiene la mirada, si son muy jóvenes admito que me da vergüenza que me consideren un viejo verde. Me encantan las que no bajan los ojos, en general arrugo frente a ellas. Entiendo que es como una gimnasia actitudinal, quien gana la micro pulseada visual. No llevo la contabilidad pero creo que voy perdiendo por mucho.

Me pregunto que haría si pasaras vos.

Otro escrito de 1978

Otro poema o algo así, escrito en mi adolescencia.

Estoy en esta, mi cárcel. Cada mañana mis ojos
se abren deseando ver cosas nuevas, pero chocan contra
esa maldita y robusta puerta que es la frontera de
mi mundo, de mi vida y de mi muerte.
El viaje, mi travesía de cada mañana, pasar de mi
habitación a la de mis viejos, porque la cama es doble,
mi viaje es eso, unos diez pasos, y vuelta
al mundo de las sábanas limpias, que ensucio
cuando como, que terminan como si hubieran sido
servilletas. Vuelta al mundo del rayo del sol
que la persiana segmenta en rayitas estúpidas.
Y en todos lados un sabor a muerte, a soledad,
a una vida que fue.
Y poco a poco me voy yendo yo también y no se que
es lo que queda en este mundo de paredes blancas y
de programas de televisión.
Así, así es como estoy, con la vida hecha bruma,
con la mente hecha arena, con los ojos dormidos,
con la voz atravesada, ronca y golpeada.
Y quiero quererte, y quiero hablarte, quiero
gritar y correr, quiero besarte.
No quiero morir... y lloro.
Y me voy a quedar acá, no importa cuanto, es mucho ya, siendo algo.
Y me voy a quedar detrás de la lluvia, sintiendo
llover, pero nunca siendo ella misma, porque lluvia
es vida, y yo soy muerte.
Yo soy mi más sucio engranaje, soy quien más te quiere.
Y me voy a quedar esperando que suene aquél
monstruo negro y tu voz pregunte por mí.
Y me voy a quedar hasta que a este amor enfermo
se lo lleve la corriente de la vida y lo saque
de esta limpia celda, porque este amor enfermo
soy yo, y la corriente de la vida es camino que vos
me mostrás, siendo vos, siendo un nombre,
siendo quien más amo, siendo.... Angelica.

Escrito hace mucho

Mi padre me dio una copia de este poema que escribí en 1978, tenía 14 años y él se tomaba el trabajo de pasarlos a máquina.

Me iré yendo en una bicicleta de cartón,
me iré yendo, riendo un poco, como ríen los chicos
cuando terminan de llorar.
Me iré una noche de barcos, de flores
y de estrellas esfumadas.
Y se irán conmigo los ruidos, el olvido.
Y me iré yo mismo.
y te irás conmigo, si te invitara a ver una vida hermosa,
y te irías conmigo, si te dijera que soy de la
materia con que se hacen las voces.
Y por eso es que me iré yendo, en medio del
verano, y del sol caliente en mi espalda.
No sé si llevaré en mi mente algún buen recuerdo
además de tu imagen.
Y me iré, quizás tropiece en la salida.
Quizás el miedo me visite, pero
yo nunca te voy a olvidar.
Y me iré, con el otoño distante, con las manos
surcadas por el arado de la vejez, mezcla de tiempo y humanidad.
Y me iré yendo... con el viento en una bolsa, con la brisa del océano
en los ojos y mis padres en la memoria.
Y me iré yendo.... llevándote del brazo.

Identidad

Sostengo un debate con un amigo y colega. El punto en cuestión, la identidad. Para él se trata de aquello que de una u otra manera el tiempo, las experiencias, decisiones, orígenes y otras contingencias ya han delineado. Ya somos lo que somos diría. Buen punto.

Yo tiendo a pensar que la idea de una identidad es siempre provisoria, en cierta medida indefinida, con zonas más o menos relevantes mutando permanentemente.

Encuentro un libro de Z. Bauman, se llama Identidad, cito :" ... la identidad se nos revela sólo como algo que hay que inventar en lugar de descubrir; como el blanco de un esfuerzo, 'un objetivo', como algo que hay que construir desde cero o elegir de ofertas de alternativas y luego luchar por ellas para protegerlas después con una lucha aún más encarnizada..."

Que se yo.

Insultos

La conversación giraba en torno a la calidad de los insultos. Los consabidos pelotudo, boludo carecían de contundencia quizás porque muchas veces estaban incorporados a cierta retórica coloquial. Hijo de puta, la puta que te parió, la concha de tu hermana y esa familia de insultos en algún punto, observó alguien, no te tocan directamente, en todo caso es un problema del pariente aludido. Se postuló a Infeliz como uno de los peores insultos posibles, hubo acuerdo generalizado. Alguien sugirió bolastristes, se destacó el grado de desprecio y degradación que implicaba.

Se propuso pusilánime. Carente de alma precisó uno. Algunos lo cuestionaron por arcaico.

Lo defendí, en realidad lo uso.

Es más, creo que se trata de un "atributo" (paradoja) clave para entender la carrera de más de un poderoso.

La Canción más triste del mundo

Me entero hace poco que ya un amigo antes me había hablado de esta película. Lo cierto es que Daniel me comentó que quería conseguirla, y ahí nomás me pico la curiosidad. Fuí y la compre.

Definitivamente toparme con esta obra ha resultado para mí toda una experiencia y no salgo de mi asombro y fascinación. Respiro todavía esa atmósfera onírica que construye la película. No voy a dar nombres ni de autores, fotógrafos, escenógrafos ni actores porque no los conozco muy bien, ni siquiera estoy descubriendo nada, el otro día un contacto de la red social tan conocida, mujer que tiene muy buen gusto por cierto, colgó una canción de la película que está en Youtube. Sólo quiero transmitir la conmovedora emoción que me produjo verla. Brindo por eso.

My Winnipeg Trailer

Música que limpia el alma

Escrito el 15 de enero de 2008.

Encuentro entre archivos un texto escrito hace casi dos años y medio, me impresiona cierta vigencia de lo que ahí se expone.

Estoy en esos momentos en que los deseos se vuelven perentorios, urgentes, donde no hay sino deseo de lo que no esta y solo puede ser deseado como algo que debe estar en este mismo instante.

estoy en esos momentos en que esa dinámica del ansia, de la necesidad urgida, insoportable, se expande.

Son como virus. Tienen tiempos de maduración, pasan por diferentes zonas, pero lo que ayer eran un montón de conclusiones bastante precisas hoy son solo ruinas, moles de certezas resquebrajadas por una angustia copiosa, como una lluvia fina que no cesa nunca, carencia plena.

Se trata de algo que fluye en mi interior, que se ramifica y se contrae insesantemente. Que en mi primer momento de conciencia inevitablemente irrumpe con violencia y dramatismo exagerado, como para asegurarse el impacto.

Este dolor corrosivo, infantil, invasivo, incesante, que se apodera de buena parte de mi organismo, cuan real es? cuanto de mi propio mapa, de mi propia geografía se define en el recorrido de esta pena?

Sexto Sentido. Fragmento.

INT. GYMNASIUM - AFTERNOON

It's a large shadowy GYM. Climbing ropes hang from the wood beamed ceiling. Cole is trembling slightly as he stands next to Malcolm.

MALCOLM

What is it?

Malcolm follows the child's gaze to the ceiling of the gym.

MALCOLM

I don't see.

COLE

Be real still.

Malcolm looks to Cole and then turns back to the ceiling.Malcolm's body becomes very still. Beat.

COLE

Sometimes you feel it inside.

Like you're falling down real fast,

but you're really just standing

still.

Malcolm looks at the wood beams and climbing ropes.

COLE

You ever feel prickly things on the

back of your neck?

MALCOLM

Yes?

COLE

And the tiny hairs on your arm.

Are they all standing up?

Malcolm glances at Cole. Surprise on his face.

MALCOLM

-- Yes.

COLE

(whispers)

When they get mad, it gets cold.

MALCOLM

Them?

Malcolm looks at the empty stairwell and then back to Cole. Nothing is said for a few moments.

MALCOLM

I don't see anything.

Are you sure they're there?

Cole?

Malcolm turns back to Cole, he finds the child with tears in his eyes. Cole looks at Malcolm desperately.

COLE

Please make them leave.

Malcolm stares helplessly.

MALCOLM

(whispers)

I'm working on it.

Malcolm gently leads Cole away from the stairs. COLE GLANCES BACK AS HE MOVES OUT OF THE STAIRWELL. COLE'S P.O.V. -- The ropes and school banners dangling at the top of the stairs sways a little... But so do THE THREE BODIES HANGING BY THEIR NECKS FROM A WOODEN BEAM.

It's a truly horrific sight. A BLACK MAN in britches and no shirt, face beaten to a pulp, hangs in the center. A WHITE WOMAN in a torn white frilly dress -- tears soaking her face, hangs to the right. A small MIXED RACE CHILD in half pants, hangs to their left. The family stares at Cole. They follow Cole with their tortured eyes as he exits the stairwell.

Escena de Sexto Sentido de M. Night Shyamalan.